腕，那触感像极了纳木错晨雾拂过皮肤的微凉。他翻开笔记本最后一页，发现那里贴着张褪色的火车票，票面是“上海—西宁”，日期正是1992年7月15日，而乘客姓名处，用铅笔写着的“林岚”两个字，让他猛地想起祖母的陪嫁木箱上，也有相同的刻字——那是他从未谋面的外祖母的名字。

夜风从候车室的破窗吹进来，掀起笔记本的纸页。钟华看着页脚那幅小太阳，突然觉得那些芒线在动，像雨崩村的阳光正顺着纸面流淌下来。他想起阿玉曾在游记里写：“所有的旅行都是重逢，我们只是在不同的时空，拾起彼此遗落的线索。”

此刻，帆布包内侧的海浪、纳木错的蓝灰晨雾、祖母的青稞酒方子、雨崩村的日照金山角度，还有那行“去青海”的刻字，突然在他脑海里连成一条线。那是1992年的某个清晨，一个叫林岚的女人，背着这个绣着海浪的帆布包，在候车室的储物柜前刻下字，包里装着母亲传下的食谱，页脚画着她向往的雪山阳光，然后她坐上了去青海的火车，或许是去看候鸟，或许是去完成某个未说出口的约定。

而三十三年后，他在改建的候车室里捡起这个包，包带的颜色是他见过的晨雾，绣的海浪是他潜过水的珊瑚礁，食谱是祖母传下的味道，太阳是他爬过的雪山。钟华站起身，抱着包走出老候车室，远处新建地铁站的玻璃幕墙反射着城市的灯光，而他怀里的帆布包，正散发着淡淡的、混合着麦香和尘土的气息，像把整个青藏高原的风，都锁进了蓝灰色的晨雾里。

他拿出手机给阿玉打电话，听筒里传来她刚睡醒的声音。“阿玉，”他望着天边刚出现的星星，“我找到个东西，你还记得涠洲岛的珊瑚礁吗？还有纳木错的晨雾，跟这个包带的颜色一模一样……”

电话那头沉默了几秒，然后阿玉轻轻说：“钟华，我外婆的名字，就叫林岚。”

晚风突然变大了，吹得钟华怀里的帆布包带轻轻晃动。他低头看着包内侧的海浪，那些靛蓝的丝线在路灯下泛着微光，浪尖的弧度正好接住了一颗飘落的星子，像极了那年在涠洲岛，夕阳沉入海平面时，最后一道光掠过珊瑚礁的瞬间。而远处老候车室的废墟里，编号7的储物柜静静立在阴影中，柜门上“等风来，去青海”的刻痕，正被月光慢慢填满。