他一眼，颔首。
须臾又笑了下，从桌上抓起烟盒，递到林穆眼前。
“来一根。”
林穆扫过烟盒。
兰州。
还是兰州。
这八年过的。
不管是当年锦衣玉食的少爷梁亦辞，穷困潦倒的梁亦辞，还是现在鲜花着锦烈火烹油的梁亦辞。
抽的烟一直都是兰州。
林穆没见过比梁亦辞更长情的人。
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